Extraño precepto

Yashima Gakutei - Papel - Fujiwara Teika

Hara Kei siguió caminando, con un paso lento, ajeno a cualquier forma de cansancio. A su alrededor reinaba el más absoluto silencio, y el vacío. Como cumpliendo un extraño precepto, a dondequiera que fuese, aquel hombre andaba en una soledad sin condiciones, y absoluta.

Alessandro BariccoSeda

Ser J.D.

Ser actor es la cosa más solitaria del mundo.
Se está solo con su concentración e imaginación, y eso es todo lo que se tiene. Ser un buen actor no es fácil.
Ser un hombre es más difícil.
Quiero ser las dos cosas antes de morir.

James Dean

Traveler y Talita

Henri de Toulouse-Lautrec - La cama (1893)

Era cierto que Traveler dormía poco, en mitad de la noche suspiraba como si tuviera un peso sobre el pecho y se abrazaba a Talita que lo recibía sin hablar, apretándose contra él para que la sintiera profundamente cerca. En la oscuridad se besaban en la nariz, en la boca, sobre los ojos, y Traveler acariciaba la mejilla de Talita con una mano que salía de entre las sábanas y volvía a esconderse como si hiciera mucho frío, aunque los dos estaban sudando; después Traveler murmuraba cuatro o cinco cifras, vieja costumbre para volver a dormirse, y Talita lo sentía aflojar los brazos, respirar hondo, aquietarse.

Julio Cortázar

Rayuela

I am a pillgrim and a stranger

Robert Frank - Sick of Good By's, 1978

La muestra es, sencillamente, imperdible


-¿El público encuentra en sus fotografías significados que a usted no lo representan?

¿Cuál es el público? Yo pienso que los críticos llegaron temprano a mi carrera. Ellos han desarrollado un tipo de admiración sobre mi trabajo, sobre mi personalidad. Mucha gente que escribe sobre mí nunca ha visto mis fotos. Me gustaba Johnny Cash cantando " I am a pillgrim and a stranger" . Ya no soy un marginal, pero no quiero tener nada que ver con el establishment . No tengo muchos amigos. Todos los amigos de la beat generation ya se han ido. Y cuando uno se vuelve viejo se da cuenta de una cosa: más que ser marginal, en realidad uno está solo. La gente no tiene tiempo. Incluso yo no tengo tiempo. No tengo paciencia para escuchar a otra gente. No conozco gente joven. Encuentro que vivir en esta hermosa ciudad es suficiente para mí. Tengo la energía necesaria para vivir aquí, con la ayuda de June. Todo cambia cuando uno se vuelve viejo. El paisaje cambia. Y uno se da cuenta cuando el deterioro físico comienza. Esa es la señal. Ya no enseño, por ejemplo. Lo hice en diferentes lugares durante algún tiempo. No lo hago desde hace más de diez años. Ya no tengo la energía física, la paciencia. Creo que todo lo que podía enseñar era cuánto esfuerzo requiere llegar a cierto reconocimiento en el mundo de la fotografía, a tener un nombre.

del reportaje al fotógrafo Robert Frank en

Arte/ Robert Frank, la última leyenda de la fotografía del siglo XX

Memorias de un poeta triste

Encuentro en Manhattan con el autor de The Americans, una mirada cínica de la sociedad estadounidense. A los 83 años, habla de sus comienzos y de la beat generation, mientras prepara una muestra que se verá en el Museo Fernández Blanco

LANACION.com ADN Cultura Sábado 18 de agosto de 2007

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Una exposición altamente recomendable.

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Los hombres más tontos

¿Nostalgia? ¿Cómo podía sentir nostalgia si lo tenía delante? ¿Cómo se puede sufrir por la ausencia de alguien que está presente? (Jean-Marc sabría contestar: se puede sentir nostalgia en presencia del ser amado si vislumbras un porvenir en el que el ser amado ya no está; si la muerte, invisible, del ser amado ya está presente.)

 

Milan Kundera
La Identidad

Robert ParkeHarrison - Lección de vuelo

Aunque mañana no estés

El fallo está tomado
la condena es este amor
los jueces de turno eligieron reir
los hombres más tontos eligen
los sueños.
¡Culpable!

No importa lo que pase
mi paciencia aguantará
ansiando las cartas que nunca llegaron,
llorando el aroma del río en tus pechos
de angel.

Y aunque mañana no estés,
yo silvaré bajito y me morderé los labios,
de tanto haberte esperado
y seguir haciéndolo.

Los hombres se someten
al poder de la pasión.
Quisiera explicarte que soy uno más,
quisiera explicarte qué son las cadenas
del alma.

No entiendo la distancia
como existe y no es real,
soy presa de tu efecto
soy tonto por ello,
quisiera ser nube y volar hacia el Norte,
despacio.

Y aunque mañana no estés,
yo silvaré bajito y me morderé los labios,
de tanto haberte esperado
y seguir haciéndolo.

Fito Paez

Stooges

Los Tres Chiflados - Crush goes the hash

Mayordomo: Ustedes me recuerdan a Los 3 Chiflados

Los 3 Chiflados: ¡Oiga, eso es un insulto!

Moe: Un día de estos te sacaré las anginas y te las colgaré de las orejas.

Moe en su vejez.

Reportaje en el Mike Douglas Show - Moe habla de Curly

Especial de la NBC Nightly News de EE.UU. que incluye el último reportaje que se le hizo a Moe Howard poco antes de morir.

Una rareza: Curly actuando solo

Swinging the alphabet para muestra bien vale un botón.

algunos links:

www.threestooges.com
www.threestooges.net
www.3-stooges.com 

Monstruos

Leónidas Gambartes - Dios del Maíz

Una de mis advertencias atañe a la concepción del mundo que utilizó el Autodidacto de Villa Crespo: entendía él que los conflictos del hombre no son muchos en lo esencial y que se repiten a través de las edades con el mismo común denominador pero con diferentes numeradores encarnados en los mismos paladines, ángeles o demonios, aunque bajo formas distintas y muchas veces despistantes en su modernidad. "No hay monstruos anacrónicos", aseguraba.

Leopoldo Marechal
Megafón o la Guerra

Incluso la luna

Adam's Complaint

Some people,
no matter what you give them,
still want the moon.

The bread,
the salt,
white meat and dark,
still hungry.

The marriage bed
and the cradle,
still empty arms.

You give them land,
their own earth under their feet,
still they take to the roads.

And water: dig them the deepest well,
still it's not deep enough
to drink the moon from.

Denise Levertov



Denise Levertov


El lamento de Adán

Algunos,
no importa qué les des,
incluso quieren la luna.

El pan,
la sal,
carne blanca y oscura,
todavía tienen hambre.

La cama matrimonial
y la cuna,
siguen con los brazos vacíos.

Les das dominios,
su propia tierra bajo los pies,
aún desean los caminos.

Y el agua: cavás para ellos el pozo más profundo
pero nunca es tan hondo
como para poder beber la luna.

Denise Levertov

Océano Mar (9)

Posa la penna, piega il foglio, lo infila in una busta. Si alza, prende dal suo baule una scatola di mogano, solleva il coperchio, ci lascia cadere dentro la lettera, aperta e senza indirizzo. Nella scatola ci sono centinaia di buste uguali. Aperte e senza indirizzo. Ha 38 anni, Bartleboom. Lui pensa che da qualche parte, nel mondo, incontrerà un giorno una donna che, da sempre, è la sua donna. Ogni tanto si rammarica che il destino si ostini a farlo attendere con tanta indelicata tenacia, ma col tempo ha imparato a considerare la cosa con grande serenità. Quasi ogni giorno, ormai da anni, prende la penna in mano e scrive. Non ha nomi e non ha indirizzi da mettere sulle buste: ma ha una vita da raccontare. E a chi, se non a lei? Lui pensa che quando si incontreranno sarà bello posarle sul grembo una scatola di mogano piena di lettere e dirle -Ti aspettavo. Lei aprirà la scatola e lentamente, quando vorrà, leggerà le lettere una ad una e risalendo un chilometrico filo di inchiostro blu si prenderà gli anni -i giorni, gli istanti- che quell'uomo, prima ancora di conoscerla, già le aveva regalato. O forse, più semplicemente, capovolgerà la scatola e attonita davanti a quella buffa nevicata di lettere sorriderà dicendo a quell'uomo
-Tu sei matto.
E per sempre lo amerà.

Alessandro Baricco
Oceano Mare

Egon Schiele - Abrazo (Amantes II)

Depone la pluma, dobla la hoja, la introduce en un sobre. Se levanta, saca de su baúl una caja de caoba, levanta la tapa y deja caer adentro la carta, abierta y sin dirección. En la caja hay centenares de sobres iguales. Abiertos y sin dirección. Tiene 38 años, Bartleboom. Él piensa que en algún lugar del mundo encontrará un día a una mujer que, desde siempre, es su mujer. De vez en cuando deplora que el destino se empeñe en hacerlo esperar con tan indelicada obstinación, pero con el tiempo ha aprendido a considerar la cosa muy serenamente. Casi todos los días, desde hace años, coge la pluma y le escribe. No tiene nombres y no tiene direcciones para poner en los sobres: pero tiene una vida para contar. ¿Ya quién si no a ella? Él piensa que el día que se encuentren será maravilloso depositar en su regazo una caja de caoba llena de cartas y decirle -Te esperaba. Ella abrirá la caja y lentamente, cuando lo desee, leerá las cartas una por una, y subiendo por un kilométrico hilo de tinta azul tomará los años -los días, los momentos- que ese hombre le había regalado aún antes de conocerla. O quizá, más simplemente, volteará la caja y asombrada ante esa curiosa nevada de cartas sonreirá diciendo a ese hombre
-Estás loco.
Y por siempre lo amará.

Alessandro Baricco
Océano Mar